No refeitório de Santa Maria delle Grazie, em Milão, ao longo de uma parede inteira, Leonardo pintou A Última Ceia entre 1495 e 1498. Treze figuras a uma longa mesa. Cristo ao centro. Os doze discípulos em quatro grupos de três, cada grupo um aglomerado de mãos e rostos inclinados para o meio. A parede já não está inteira. Leonardo usou uma técnica experimental — óleo e têmpera sobre reboco seco em vez de fresco verdadeiro — e a tinta começou a escamar-se em menos de dez anos. O que vemos hoje foi restaurado muitas vezes. Ainda assim, a composição sobreviveu.
O momento que Leonardo escolheu
Podia ter pintado qualquer momento da Última Ceia. A instituição da Eucaristia ("isto é o meu corpo"). O lavar dos pés. O longo discurso final em João. Escolheu, em vez disso, o instante do anúncio.
"E, comendo eles, disse: Em verdade vos digo que um de vós me há de trair. E eles, muito contristados, começaram cada um a dizer-lhe: Porventura sou eu, Senhor?"
Porventura sou eu, Senhor? Em grego, mēti egō eimi, kyrie. Uma pergunta que se interroga a si própria. Ao ouvirem que um deles trairá, os discípulos não apontam para outro. Perguntam sobre si mesmos. Mateus di-lo explicitamente: cada um pergunta. Doze homens, doze versões da mesma frase.
Doze que se interrogam, um que se conhece
Leonardo pintou a fração de segundo depois daquela frase ter aterrado. Cada corpo no quadro acabou de mover-se. Pedro, o quinto a partir da esquerda, inclina-se fortemente para João e sussurra: pergunta-lhe quem é. Na mão direita, apontada por acidente para trás, uma faca. Tiago Maior, à esquerda de Cristo, abre os braços: não sou eu. Tomé aponta o indicador para cima. André levanta as duas mãos, palmas para fora, num gesto que mais tarde aparecerá em todas as cenas de horror da pintura ocidental.
Só uma figura não reagiu com uma pergunta. Judas, o terceiro à direita de Cristo, já recua. Na mão direita, uma pequena bolsa — as trinta moedas de prata que já aceitou. O cotovelo esquerdo acabou de derrubar um pequeno saleiro sobre a toalha. O sal espalha-se. O corpo tem um saber que o rosto tenta esconder.
O quadro trata, portanto, de dois tipos de conhecimento de si. Doze homens que, ao ouvir a palavra traição, se examinam de imediato. Um homem que não precisa de se examinar, porque já sabe.
A luz atrás da cabeça
Três janelas atrás de Cristo abrem-se para uma paisagem toscana. Leonardo não pintou auréola — as janelas fazem o trabalho. A janela central emoldura a sua cabeça em luz natural. É o argumento silencioso do pintor. A santidade aparece como iluminação vinda de fora, não como anel dourado acrescentado pelo artista.
Copie o versículo
Copie o versículo à mão — só a última linha: Porventura sou eu, Senhor? Quando terminar, repara que a pergunta é sobre quem a faz, e sobre mais ninguém à mesa. A primeira reação honesta à palavra traição não é olhar em volta, mas olhar para dentro. E uma mesa em que doze pessoas fazem a mesma pergunta é uma sala onde vale a pena ficar.
O sal cai. A bolsa está apertada. Os outros onze continuam a perguntar.